Velmo e a Noite Que Não Queria Começar

O céu estava quase pronto para a noite. As últimas nuvens iam se acomodando, macias como travesseiros amassados. Lá no meio de tudo, a lua Velmo bocejou… um bocejo comprido, prateado, do tamanho de um rio inteiro. Só um instantinho, ele pensou. Só até o sol terminar de descer atrás do morro.

E Velmo encostou a bochecha redonda numa nuvem cinza. Só encostou — sem querer dormir de verdade. A nuvem era morninha. Cheirava a chuva antiga e a lençol seco de varal. Os olhos dele foram fechando devagar, como duas janelinhas. E a luz da lua… foi ficando baixinha, baixinha, baixinha.

Lá embaixo, o mundo esperava. As flores do campo continuavam abertas, com as pétalas esticadas, achando aquilo muito estranho. Onde estava o sinal? Todo fim de tarde Velmo acendia sua luz, e elas fechavam devagarinho, uma depois da outra, como se dessem boa-noite umas às outras.

Nas casas do vilarejo, as janelas não sabiam o que fazer. Uma se apagava. Duas se acendiam. Um cachorro deu três voltas no tapete e sentou de novo, sem deitar. O leite esfriava nas canecas. E as crianças, de pijama, iam parar no vidro da janela com o nariz achatado, olhando para cima.

As corujas do bosque ajeitaram as penas e conferiram seus relógios. Tique. Taque. Já passava muito da hora. — Está atrasado — disse a coruja mais velha, girando a cabeça devagar. — A noite nunca se atrasa. Os grilos, sem saber se começavam ou não, tocaram meia notinha e pararam no meio.

— Alguém viu a lua? — perguntou uma coruja pequena, esticando o pescoço até quase ficar de cabeça para baixo. — Talvez ela esteja atrás daquela nuvem grande. — Talvez ela esteja… dormindo? E ninguém riu. Porque, se a lua dormisse, quem é que ia embalar o mundo hoje?

Bem no alto, entre um brilho e outro, a estrelinha Astrel piscou. Ela era pequenininha, do tamanho de um grão de luz, e sempre chegava primeiro ao céu. Olhou para a nuvem cinza. Ouviu um roncar bem fininho, quase um sopro de vento. E entendeu tudo de uma vez, do jeito que as estrelas entendem.