Sable et le grand bruit de la nuit

Le soir descendait tout doucement sur la forêt. Les fougères se penchaient, lourdes de rosée. Sable, le petit faon, était couché contre le flanc chaud de sa maman. Il écoutait la nuit s'installer. Une feuille tournait dans l'air… puis se posait sans bruit. Tout était lent. Tout était tendre.

Sable avait des yeux immenses, et un cœur qui battait vite. Il aimait le soir. Il aimait l'odeur de la mousse et le velours de l'ombre. Mais quand un bruit nouveau arrivait, ses oreilles se dressaient d'un coup — deux petites feuilles surprises. Et alors, il se faisait tout petit, tout petit.

Et justement… un bruit arriva. Crac. Il traversa la forêt comme une pierre qui glisse sur l'eau. Crac, crac. Sable se leva d'un bond léger et se glissa derrière sa maman fougère — la plus grande, la plus douce, celle qui sentait la pluie d'été. Il retint son souffle et ne bougea plus.

« Maman… tu as entendu ? » chuchota Sable, le museau caché dans les feuilles. « Ce bruit est très gros. Il est bien plus gros que moi. » « Je crois qu'il faut rester ici. Tout près de toi. Jusqu'au matin, peut-être… ou même jusqu'à demain soir. »

Sa maman ne rit pas. Elle posa son museau tiède sur le dos de Sable, juste entre les deux oreilles. « Les bruits ont une taille, mon petit », dit-elle. « Et cette taille change… selon l'endroit d'où on les écoute. » Sable ne comprit pas très bien. Mais il aima beaucoup la phrase.

Le vent passa dans les hautes branches. La forêt respira, longuement. Sable regarda entre les tiges de fougère, là où l'ombre était la plus épaisse. Crac, fit encore le bruit. Un peu plus loin. Un peu plus haut. Et Sable, sans vraiment le vouloir, avança une toute petite patte.