Pomi et son lit de feuilles

Le soir arrive tout doucement sur la forêt. Les arbres se taisent. Les oiseaux se sont déjà rangés dans leurs branches. Sous un vieux buisson tout rond, il y a une petite maison de mousse… c'est la maison de Pomi. Pomi est un hérisson. Un tout petit hérisson bien rond, avec des piquants doux comme de l'herbe sèche. Et ce soir, Pomi prépare son lit.

Son lit est presque vide. Il n'y a qu'un peu de mousse, et un petit creux tout tiède au milieu. Pomi renifle. Il regarde dehors, là où les feuilles dorment par terre. Il faut des feuilles… beaucoup de feuilles bien douces. Alors Pomi sort de sa maison, sur ses quatre petites pattes, et il trottine — pat, pat, pat — jusqu'au grand tapis d'automne.

La première feuille est rouge. Rouge comme une pomme, rouge comme le soir. Pomi la pousse avec son nez. Elle est fraîche, un peu craquante sur les bords. Il la traîne jusqu'à la maison, tout doucement, et il la pose au fond du lit. Chhh… fait la feuille rouge en se couchant. Une feuille. Il en faut encore.

La deuxième feuille est jaune. Jaune comme un petit soleil fatigué. Elle est plus légère, plus fine, et elle glisse toute seule entre les pattes de Pomi. Alors il la porte contre son ventre, tout serrée, pour ne pas la perdre. Puis il la pose sur la feuille rouge. Fff… fait la feuille jaune. Deux feuilles. Le lit devient plus doux.

La troisième feuille est marron. Une grande, très grande feuille, large comme une couverture de hérisson. Pomi tire… il souffle… il tire encore. La feuille avance par tout petits bonds. Et quand il la laisse tomber sur le lit, elle fait plouf. Un plouf tout mou, tout rond. Pomi cligne des yeux. Le lit est presque prêt.