Glimo Dança no Escuro

A noite chegou devagarinho, como um lençol azul puxado por cima do jardim. O último raio de sol sumiu atrás do pé de manga. As folhas pararam de balançar e ficaram quietas, quietinhas. E lá embaixo, no capim alto e molhado de orvalho, uma luzinha piscou… apagou… e piscou de novo.

Era o Glimo. Um vaga-lume pequenininho, do tamanho de um grão de arroz, com uma lanterninha amarela na pontinha da barriga. Ele esticou uma asinha. Depois a outra. Sacudiu o orvalho das costas — plim, plim — e as gotinhas caíram no capim como uma chuva bem miúda.

— Boa noite, escuro! — disse o Glimo, dando uma voltinha no ar. — Hoje a noite inteira é a minha folha de papel! Vou desenhar um presente para cada amigo do jardim. E cada desenho vai ficar brilhando um tiquinho… só um tiquinho… antes de sumir no ar.

Foi então que ele viu a flor. Uma flor branca do campo, de cabecinha baixa, cansada de um dia inteiro de sol. As pétalas estavam fechadas como duas mãozinhas juntas. O Glimo chegou pertinho, bem devagar. Sentiu o cheiro dela — um cheirinho doce, meio de mel, meio de chuva.

E aí ele começou. Subiu no ar, fez uma curva para a esquerda… desceu… e fez outra curva para a direita. As duas curvas se encontraram lá embaixo, numa pontinha. Um coração! Um coração de luz amarela, quentinho, flutuando no escuro bem na frente da flor adormecida.

O coração ficou aceso um tiquinho. Depois começou a se desmanchar pelas beiradas, devagarzinho, como fumacinha de luz subindo para o céu. A flor levantou a cabecinha branca. Abriu uma pétala. Só uma, bem pouquinho. Era o jeito dela de dizer obrigada sem fazer barulho nenhum.

O Glimo deu uma cambalhota no ar, todo contente. A lanterninha dele piscou três vezes seguidas, de alegria. Ele olhou para o jardim escuro, cheio de amigos escondidos, e pensou uma coisa muito boa: ainda faltavam tantos desenhos para fazer… e a noite estava só começando.