Olo raconte l'histoire du terrier

Le soir tombait sur la forêt, doucement, comme une couverture qu'on déplie. Les dernières lueurs glissaient entre les troncs. Une feuille tourna dans l'air… et se posa sans bruit. Tout en bas, sous les racines du vieux charme, une petite lumière s'alluma. C'était la lanterne d'Olo, et elle voulait dire : venez.

Olo le blaireau posa sa lanterne sur une pierre plate. Il souffla sur la mèche — juste un peu — et la flamme devint toute ronde. La lumière sentait la cire chaude et la mousse. Autour, l'obscurité restait tiède, jamais effrayante. Olo s'assit, croisa ses pattes sur son ventre, et attendit.

Un à un, les amis arrivèrent. On entendait à peine leurs pas… un frôlement, un souffle, une brindille qui craque. Ils s'installèrent en rond, épaule contre épaule, sur les vieilles feuilles sèches. Le plus petit se glissa tout devant, contre la lanterne. Le plus grand resta derrière, comme toujours.

« Bonsoir, vous tous », dit Olo. « Vous voulez une histoire ce soir ? » Personne ne répondit vraiment. Ils hochèrent la tête, tous ensemble, très lentement. Ils savaient déjà laquelle. C'était toujours la même. « Alors je vais vous raconter comment j'ai creusé mon terrier. »

Un petit soupir de contentement fit le tour du cercle. Personne ne demanda une autre histoire. C'était la bonne — celle qu'on connaît par cœur, celle qui rend le noir plus doux et les paupières plus lourdes. Dehors, le vent passait dans les branches hautes. Ici, sous la terre, il faisait chaud.

Olo prit son temps. Il leva les yeux vers le plafond de racines, tout brun, tout tressé, comme un panier retourné. Puis il commença, de sa voix basse et tranquille, celle qui fait fermer les yeux sans qu'on s'en aperçoive. « Il y a longtemps », dit-il, « il n'y avait rien ici. Juste une colline, de l'herbe… et moi. »