Lumo, Noxa et la nuit d'été sans fin

C'était la nuit la plus courte de l'année. Le pré gardait encore la chaleur du jour, et l'herbe sentait le foin tiède. Tout au fond, entre deux tiges de trèfle, une petite lumière s'alluma… puis une autre. L'une était dorée et ronde. L'autre, plus bleue, clignotait doucement, comme si elle cherchait ses mots.

Lumo se posa sur une ombelle blanche et fit briller son ventre. La fleur devint une petite lampe. Les moucherons tournèrent autour, comme des poussières d'or. Il aimait ça — voir les choses s'éclairer juste parce qu'il était passé par là. Il rit tout bas, et sa lumière rit avec lui.

« Noxa ! Viens voir ! » appela-t-il, en tremblant un peu sur sa tige. « Regarde le ciel… il ne fait presque pas noir. C'est la nuit la plus courte de toute l'année. Si on ne fait rien, elle sera finie avant même d'avoir commencé. »

Noxa descendit en spirale, comme une étincelle qui hésite. Elle se posa près de lui, replia ses ailes fines, et leva les yeux. Là-haut, le bleu restait pâle au bord des collines. Une seule étoile tenait encore. Le reste du ciel avait l'air d'attendre quelque chose.

« Elle est déjà en train de partir », murmura Noxa. « Tu vois cette lueur, là-bas, derrière les peupliers ? C'est le matin qui se prépare. » Elle clignota deux fois, très vite. « Moi, je n'ai pas envie que ce soit déjà demain. Pas cette nuit-là. Pas celle-ci. »

Alors Lumo eut une idée. Une idée toute simple, et un peu folle. Si la nuit voulait s'en aller… il suffisait de la garder allumée. De briller assez fort, assez longtemps, pour que personne ne remarque le matin. Noxa battit des ailes. C'était exactement ce qu'elle espérait entendre.

Elles s'élancèrent au-dessus des herbes. Lumo alluma les ombelles, une par une, comme on allume des bougies sur un gâteau. Noxa dessina des cercles bleus au ras du sol, pour les grillons. Et les grillons reprirent leur morceau depuis le début. Personne ne parlait de rentrer. La fête commençait.