Suvi compte les ailes fatiguées

Le soleil est allé se coucher derrière les grands sapins. La forêt devient toute bleue, puis toute grise. Sur une branche basse, tout près du tronc, une petite chouette ouvre ses grands yeux ronds. Elle s'appelle Suvi. Ses plumes sont douces comme une couverture… et ce soir, Suvi a un travail très important.

Suvi regarde le chemin de l'air. C'est par là que tout le monde rentre à la maison, le soir. Elle plisse un peu les yeux. Elle attend… Et voilà — un petit bruit d'ailes, tout léger, comme une feuille qui tourne. Un moineau passe devant la lune. Il est tout rond, tout ébouriffé… et il a très, très sommeil.

« Un », chuchote Suvi. « Un moineau qui rentre. » Elle souffle vers lui tout doucement, comme on souffle sur une soupe trop chaude. « Bonne nuit, petit moineau. Bon nid, bonnes plumes, bon rêve. » Le moineau se pose dans le lierre. Il tourne une fois, deux fois… et il ferme le bec.

Le vent passe entre les branches et fait bouger les feuilles, tout doucement. Puis deux petites ombres arrivent en zigzag, comme deux flocons qui auraient oublié l'hiver. Ce sont deux papillons de nuit. Ils se posent sous une grande feuille… et replient leurs ailes grises, tout contre eux.

« Un… deux », compte Suvi. « Deux papillons qui rentrent. » Sa voix descend d'un petit cran, comme une marche d'escalier. « Bonne nuit, petits papillons. Bonne feuille, bonnes ailes, bon rêve. » Sous la feuille, les deux ombres ne bougent plus. Et la nuit s'installe tout autour, comme un grand manteau doux.