Lumi laisse une traînée d'étoiles

Le soir tombait doucement sur la forêt. Les feuilles se taisaient, une à une. Tout en haut, entre deux branches, une toute petite lumière s'est allumée… c'était Lumi. Ses ailes battaient à peine, comme une respiration. Et derrière elle, dans l'air tiède, restait une fine traînée d'étoiles, légère comme du sucre qui brille.

Lumi connaissait chaque recoin du bois. Le creux des pierres, la mousse fraîche, le petit chemin qui sent la pluie. Ce soir, elle avait exactement trois étoiles à poser — pas une de plus. Elle les portait tout contre elle, serrées dans ses deux mains… et elles tiédissaient sa peau, comme de minuscules pains sortis du four.

Sous la racine du vieux chêne, il faisait très noir. Là vivait une souris qui n'aimait pas le noir du tout. Chaque soir, elle attendait, le museau caché sous sa queue, en écoutant les bruits qu'elle ne comprenait pas. Lumi s'est penchée. Elle a soufflé sur sa main… et une étoile est descendue se poser dans la terre douce.

« Elle est pour toi », a murmuré Lumi. « Elle ne fait pas de bruit, tu sais. Elle ne bouge pas, elle ne pique pas… elle reste, simplement. » « Ferme les yeux quand tu voudras. Elle veillera un peu à ta place — et elle ne s'éteindra pas avant que tu dormes tout à fait. »

La souris a sorti le bout de son nez. La terre n'était plus noire — elle était dorée, tout doucement, jusqu'aux petites racines fines. Elle a soupiré, un soupir de rien du tout, et s'est roulée en boule contre le bois tiède. Lumi a souri. Deux étoiles seulement brillaient encore entre ses mains.