Noxa fait un petit clin de lumière

Dans le jardin, le soir est arrivé tout doucement. Les feuilles ne bougent presque plus. L'herbe est fraîche, un peu humide, et elle sent la terre mouillée. Tout est noir… un noir tout rond, tout épais, qui recouvre le pommier, le banc et le petit chemin de cailloux. Quelque part, très bas, quelqu'un de tout petit retient son souffle.

Sous la grande feuille de rhubarbe, il y a ce tout petit quelqu'un. Il est gris. Il est rond. Il est doux comme un pouce de laine. Et il a un petit peu peur du noir — pas beaucoup, juste un petit peu. Alors il se fait encore plus petit. Il ferme très fort les yeux. Et le noir, lui, ne bouge pas d'un poil.

Et puis… quelque chose remue dans l'air. Quelque chose de léger. Plus léger qu'une graine de pissenlit. C'est Noxa, la luciole. Elle danse en petits cercles tranquilles, comme si l'air était une eau calme. Elle a vu le petit quelqu'un tout tremblant sous sa feuille. Elle s'approche… tout près, sans faire de bruit.

« N'aie pas peur », dit Noxa, tout bas. « Regarde bien mon ventre. Je vais faire quelque chose de tout petit. Ce n'est pas magique-magique, tu sais. C'est juste un clin. Un clin de lumière. » Ses ailes font un bruit de papier de bonbon. « Tu es prêt ? Un… deux… »

Clin. Une petite lumière dorée s'allume dans le noir. Elle est ronde. Elle est chaude. Elle éclaire trois brins d'herbe, une goutte de rosée, et le bout du nez du petit quelqu'un. Et le noir recule. Juste un peu — comme une couverture qu'on tire tout doucement vers le bas.